Soy un anónimo
Oscuro veo el horizonte
De mi porvenir trasiego,
Pues la cabra tira al monte
Ya que allí tiene su ancestro.
En él cubierto de cúmulos
De zozobra y de miedos
Me depara siempre oculto
Un crespón de negro lienzo.
Éste ondea en su cumbre
Fustigado por el viento,
Un viento que todo pudre
Con el transcurso del tiempo.
Allí en el baldío quedarán
Mis debilitados huesos,
Con treinta libros sin publicar
Y que escribí con esmero.
¡Oh muerte fatídica!
¡Obsesión cruel!
¡Oh, obra satírica
Del Alto Poder!
Mi ilusión truncada
Por desfallecer,
En la encrucijada
De no saber quién.
Mis libros escritos
¿Quién ha de leer?
¡Si soy un anónimo
Llamado... Manuel!
***
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