La remolacha
Son las once de la mañana
Del día quince de Agosto,
Gotas de sudor te manan
De tus dilatados poros.
Cuando el sol en rojas
ascuas
Proyecta su cruel foco,
En tus desnudas espaldas
Mostrando el tejido oxeo.
Entrecavando remolacha
Que ya cultivan tan pocos,
Y que todavía en “Bayas”
Aún se aprecian unos
corros.
Cuando hace una década
Se sembró todo su entorno,
Y es que este producto
cansa
Y no recompensa el cobro.
El girasol la desplaza,
El verde se torna en oro,
Ante la escasez de agua
Debido a la capa de ozono.
Que por lo visto está
enferma
Según dicen los expertos,
Por talar todas las selvas
Y avanzar tanto el
desierto.
***
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