Su blanca calavera
Aaaaah, aaaaah,aaaaah ,aaaaah...
No hay, no hay, no hay, no hay, no hay...
No hay escritor que nunca muera;
Pero el tiempo eterniza sus escritos;
Ya sé que la muerte es gran barrera
Y que se accede a pequeños pasitos.
Pequeños, pequeños, pequeños, pequeños.
pero que se van haciendo grandes
conforme llegas a tu infinito.
Oooooh, oooooh, oooooh, oooooh...
Más al ver que pasó la primavera
Con su belleza y sus grandes mitos;
Ves del invierno su blanca calavera
Saciada de sus antojos y apetitos.
No empleé palabra alguna que doliera,
nunca, nunca, nunca, nunca, nunca,
todo lo pinte bonito,
con los colores del cielo
y los bellos pajaritos.
Como no duelen los versos eruditos,
Quizá el resumen de la vida es quimera,
Y creemos ser águilas, siendo pajaritos.
Pajaritos, pajaritos, pajaritos, pajaritos...
son los sueños que se tienen
cuando son sueños proscritos.
Oooooh, oooooh, oooooh, oooooh...
Más ojalá un simple alfiler sirviera
Para propagar al viento hoy mi gritos,
Aaaaaaaaah. aaaaaaaaaaah...
Para que mi particular martirio
alta cruz en mi creciera
Como nubes en espacios infinitos,
paseando alegremente por los cielos
de unos versos que vuelan hasta el infinito.
Aaaaah, aaaaah, aaaaah, aaaaah...
No hay comentarios:
Publicar un comentario