El
caos de mi vida
II
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Las nubes primitivas de invierno;
Son las mentiras pronunciadas en mi nombre
Con la verdad del aire;
Más volaré con mis alas de cristal
Hasta alcanzar el agua mágica
De la superficie del hombre,
Cuyo conjuro silencioso
Conspira con la depresión y la tristeza.
El aire tropieza en mi frente,
Entonces, el sudor es todo un diluvio de celos;
Porque aunque el verde existe
Y la belleza, de vez en cuando,
Después de tantos años
La lluvia de la nube afloja,
Y la piel se convierte en escamas
Donde todo parece resbalar,
En el alabastro de una lágrima abstracta.
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