Implorando
amor
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Mis ojos inquietos
Con fúnebre ardor,
Exaltan mi pecho
Implorando
amor.
El mundo es desierto
Penosa ilusión,
Al ser el objeto
De mí devoción.
Se forja en mi mente,
Llega al corazón,
Igual que el grumete
Que en mar navegó.
Mágico es el canto
Del gran ruiseñor,
Aún bañado en llanto
Como ahora estoy yo.
Más reflexionando
Se
aviva el dolor,
Por el desengañó
Que a traición llegó.
Malhechora fuente,
Labio seductor,
Perlando mi frente
Con la frustración.
Abstraída
con su teléfono móvil
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Sólo en contadas ocasiones quedo
mirando;
Tal vez, asombrado por una cara
formidable,
Capaz de eclipsar al vistoso plumaje
de las aves del paraíso;
Pero es una pena que esa cara se la
coma su luz.
Habiendo hombres que, no dudaríamos
En deshacernos en honores
Si obtuviésemos un centímetro de su
piel,
O unas cuantas pestañas de sus
párpados.
Pero dicha luz, se convierte en
tragicomedia
Al convertir las miradas de arrobo
en algo absurdo,
Cuando ese cielo cierra las puertas
negando su mirada.
Sus ojos, incitan a la lluvia
misericordiosa
Y su sonrisa se ríe de mis versos,
Quizá, pensando que, representan un amor utópico,
Engendrado en la nebulosa de los
sueños.
Cuando en realidad, si de ese
desierto
Se me regalara un granito de arena
Sería la evidencia de que estoy
despierto,
Aunque el suelo se pinte de
amarillo
Y pisotee las hojas otoñales
Tal si fuesen pecados mortales.
Las tinieblas sombrías me llevan a
la cueva
Donde el amor del hombre
desaparece,
Pues nadie puede seguir amando a unos
ojos
Que constantemente están mirando su teléfono móvil.
Reflexiones
malditas
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Con frecuencia, al visitar el cementerio, he oído
preguntarse a la gente, seguramente que,
inquietas por naturaleza, lo siguiente:
¿Qué pasaría si aquellos conocidos, vecinos u
allegados, salieran de golpe a otear el horizonte y por lo tanto a la vida?
¿Qué historias nos podrían contar?
¿Han llegado
a ver o sentir el cielo?
¿Tal vez el infierno?
Y lo más importante:
¿Han logrado ver a Dios? ¿Ese Ser Sobrenatural que todo lo dirige con su Divina Potestad y Gracia, según se reflejaba en las Sagradas Escrituras?
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Tal cosa la veo improbable; Pero imaginándome que así fuera, seguramente, los que en vida terrenal estuvieran rodeados de confortables acomodos, y todo le saliera a pedir de boca, entiendo que, desearían tener una nueva vida en la tierra como con anterioridad tuvieron; Diciendo que, el cielo, en realidad, se encuentra en la tierra, lugar que les vio nacer, crecer y también morir.
Por el contrario, pienso que, todo aquel que no
encontró acomodo y ningún sentido a su vida, dirían a pies juntillas que, no mereció la
pena nacer al estar rodeado de privaciones, cuando no de sufrimiento mártir.
Entonces, preferirían regresar a sus tumbas del
Campo Santo, al considera que allí, reina la paz y el silencio perenne. Y por lo tanto,
ese sería su auténtico cielo.
Sería pues, como ese ganadero que acude a la feria a
vender su ganado, y regresa contento o triste,
dependiendo de cómo le fue en la feria.
De siempre se ha dicho que de todo hay en la viña
del Señor.
Tampoco me cabe duda que, para muchos de los que aún
permanecen vivos, sería todo un desengaño, al comprobar que nada de lo dicho y predicado
por las Santas Palabras, queda muy distante de la realidad; Porque por ejemplo:
ese dicho a modo de Parábola, de que “los últimos serán los primeros”
¿Pediríamos explicaciones de en qué serán los
primeros?
¿Los primeros en ver las bondades de Dios?
¿O los primeros en comprobar que Dios es una palabra vana?
Y que después de la experiencia de la vida, bien sea buena, regular o mala, comprueba
que no hay nada; Que todo fue un cuento para que vivan unos cuantos; O como
mucho, a seguir siendo un poco de polvo
y gas en un cosmos infinito.
De momento, todo son puras especulaciones; Dado que
hasta la presente, nadie regresó de entre los muertos para contárnoslo; Y
siempre habrá alguien como yo, que no se creerán nada mientras no lo podamos
ver con nuestros propios ojos.
Luciérnagas
en la noche
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Las luciérnagas con sus resplandores vivos
Me indican que estás ahí, esperándome,
Bajo el cerúleo cielo enmantado de zafiros
Capaces de hacer florecer los sueños,
engendrados al amparo de mi lucha mental.
Deseo vivir otro otoño
Bajo los ardores sensibles de tu pecho;
¡Pero malvada balanza!
Inclinado su peso en lo más recóndito
De los jardines mullidos de pétalos.
Más la conciencia de las estrellas,
Recuerdan que
nadie se negó a ver la luz del divino valle,
Rigiéndose las estrellas en juez benigno
Que arrulla las bondades de mi conciencia,
Siendo arrastrado mi corazón hacia el búho
Que observa de manera silente su big-bang.
Las fieras muerden, devoran y se excitan;
Pero yo, ante tu luminiscencia
Me quedo inmóvil,
Observando tus ráfagas de neones azules,
Quizá intentándome decir:
Que sentada en el banco de la farola tenue,
Rodeada de la mullida hierba,
Sigues
esperándome.
El
caos de mi vida
I
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El espejo me empuja al precipicio,
La costumbre y la rutina son puro hielo,
Pues por mucho que me miro,
Todo el oro se transforma en carbón.
Las pequeñas esperanzas son un río
Que desemboca en un lago abigarrado de sombras
Y donde las
mujeres, son estatuas sin reloj.
Muchas veces
les hablo;
Pero me ven tan débil y con tantas arrugas
Que no osan a extender su mano vacía.
La afilada luz araña
con sus uñas de alambre
Y la melancolía y las huellas del tiempo,
Son como la pesadilla del sueño que he vivido;
Los remordimientos afloran
Para mezclarse con los recuerdos del pasado.
El
caos de mi vida
II
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Las nubes primitivas de invierno;
Son las mentiras pronunciadas en mi nombre
Con la verdad del aire;
Más volaré con mis alas de cristal
Hasta alcanzar el agua mágica
De la superficie del hombre,
Cuyo conjuro silencioso
Conspira con la depresión y la tristeza.
El aire tropieza en mi frente,
Entonces, el sudor es todo un diluvio de celos;
Porque aunque el verde existe
Y la belleza, de vez en cuando,
Después de tantos años
La lluvia de la nube afloja,
Y la piel se convierte en escamas
Donde todo parece resbalar,
En el alabastro de una lágrima abstracta.
El
caos de mi vida
III
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La lluvia del tiempo crea oscuridad
Haciendo desaparecer los tréboles del parque.
La última palabra la tiene el trueno
De la nube procelosa,
Y del relámpago azul con sus filigranas extrañas,
Pues en esos momentos de crisis negra
El corazón se vuelve huérfano
Y el futuro con su coraza gris
Es cual bajel
navegando a la deriva
Como si fuese un frío, solitario, y fantasmal iceberg.
El
caos de mi vida
IV
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Después de tantos sueños y fracasos
La alegría, da de bruces con el holocausto,
Que es un reloj de cuco que se burla de nosotros.
La vida con
sus excesos y carencias
Atrapan los huesos impidiendo la huida.
Mientras que
el amor se olvida de la noche
sonriente
Con sus estrellas púrpuras,
Cual
semáforos iluminados con su rojo prohibido,
Impidiéndonos avanzar por la ancha avenida
La cual, lleva a nuestra historia
A emborracharse de cielo y viento,
Guiándonos hasta la cueva de Alí- Babá,
Donde los grandes estómagos
Se ponen las botas de Siete Leguas.
¿Qué
sería de la vida sin amor?
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Sin amor ¿Qué clase de vida sería?
Sin flores ¿Qué sería de la juventud?
¿Qué sería del sol
Si no se pudiese disfrutar de su luz?
¿Qué sería del agua si no quitara la sed?
¿Qué sería de la mano si no apreciara el tacto?
Todo serían lágrimas y labios apagados,
Junto a unos bolsillos heridos por su avaricia.
Sería la puerta que encierra la belleza del mirto,
La playa sin ser acariciada por las olas,
La pluma que
voló desprendida del ala,
Un poema narrado en noche tormentosa.
La rutina rompe las horas;
Pero el amor irrumpe cuando alguien te gusta,
Entonces, el pulso se detiene
Y el corazón frenético provoca el caos en los
sentimientos;
Más la imaginación se refugia y encuentra abrigo
Cuando los labios en libertad chocan con el alma,
Apuñalada con los roncos sus piros del idilio.
El amor me hizo temblar;
Pero mi espíritu se resiste
Ante mi fogosa pasión;
La tragedia, quizá sea que el amor se apaga,
Mientras la sensatez queda absorbida
Como un zumo es absorbido
Con una simple pajita.
Entonces, la dulzura de la noche
Se transforma en melancolía,
Porque tu flor se volvió silenciosa
A la vez que tú perfume atravesaba las fronteras.
Yo, era feliz cuando amé con respeto,
Ahora, de adulto, mi triunfo se ve frustrado,
Porque el sol, en tu ausencia,
Quedó eclipsado al dar tu último adiós.
Soy
fiel porque la noche es fiel
I
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Bien sabes que no te puedo amar de día,
La balanza se inclinaría demasiado;
Pero sí puedo hacerlo libremente
Cuando la oscuridad reina en mi cuarto.
Entonces, cualquier ruido, cualquier ulular,
Me hace retroceder en el tiempo;
Nadie nos ve, ni nadie escucha nuestros gemidos
guturales,
Siguiendo los dictados de nuestros caprichos,
Haciendo un altar a la noche
Porque en ella, apareces tú,
Completamente desnuda,
Aflorando tu alma por cada poro;
Tus ojos no los veo;
Pero aún así,
Sé que se quedan en blanco,
Hipnotizados por los efluvios
Emanados de tu loto.
Enmudecen tus labios;
Pero tus manos
hablan de tus sentimientos.
El barro de tu creación se convirtió en ánfora
Que se llena
de mostos tórridos
Y de cantos sublimes.
Nuestros corazones se desvanecen
Con la plenitud de la naturaleza divina.
Soy
fiel porque la noche es fiel
II
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Soy
fiel porque la noche es fiel;
La noche te hace sentir uno mismo,
Sin juegos florales como lo hace el día,
La vida, se alarga con las sombras de la noche,
Entonces tus cabellos,
Son la seda que brilla en el manto estelar
Animándonos a beber
Su elixir afrodisiaco.
Más cuando llega el armiño del alba
Todo se convierte en humo.
Entonces, su lenguaje es el del gusano rastrero
Que muerde en
los talones
Impidiéndonos seguir paseando.
Ya no es posible estar contigo,
Porque las penas, aprisionan el corazón amante,
Al no estar juntos bajo el resplandor de la luna.
La luz del día, muerde y cuenta los secretos,
Tengo miedo a llamar la atención,
Pues hasta mis latidos pueden apreciarse.
El anárquico día nos vuelve niños
Colapsados en su cotidianidad;
Las flores se rompen exhaustas de esperanza
Mientras los pensamientos deambulan
Por calles furtivas e inquietas.
Deseo gritar que te quiero;
Pero mi pecho se rompe como un vidrio
Y espero a la noche para decírtelo al oído.
Al
calor del fuego
Al calor de la estufa,
Mientras se consume la leña de cerezo,
Afloran a la
mente los recuerdos
Como aves
viajeras
Desafiando a las nubes del invierno.
Percibo los sonoros chasquidos
Como tambores lejanos,
Quizá, de advertencia,
De que al igual que las brasas
La vida se consume.
Sin embargo, esos recuerdos
Trepan como vigorosas enredaderas
Por la osamenta de árbol añoso,
Que se resiste a ser olvidado.
Muchas hojas ya se desprendieron
Y cada hoja, es una anécdota,
Unas, con sucesos agradables, otras, de dolor;
Más cuando su crepitar se apacigua
Y el calor caldea el ambiente,
Llega el relax sublime
Que toda mente melancólica desea.
Pienso que nada es más gratificante
Que una vieja estufa encendida
Cuando el tiempo es frío;
Lo agradecen los huesos y el alma.
Entonces, deseas compartir esta experiencia
Remontándonos a la era troglodita,
Cuando quisieron reflejar esos momentos
Pintando con hollín las paredes de la cueva
Para perpetuar la impronta de sus manos.
Posiblemente iguales que las nuestras,
Aunque tocaran cosas diferentes,
Vivieran sucesos
diferentes,
Y sus vestimentas fuesen diferentes;
Aunque en definitiva,
Ellos también agradecían
Ese gratificante relax,
Que le ofrecía la milagrosa hoguera
Asentada sobre el círculo de piedras.
La hoguera se apaga;
Pero avivo el fuego con nuevas ramas,
Pues convencido estoy
De que hay que mantener la llama,
Porque hacer un nuevo fuego cuesta,
Y más si cabe si las ramas
Aún contienen algo de savia;
La cual produce humo
Que hace llorar al escocer los ojos;
Y el hombre no quiere llorar,
No debe hacerlo si se considera un hombre;
Aunque en realidad,
Un hombre que no llora
Es como la brasa que se consume lentamente
Hasta convertirse en ceniza,
Una ceniza que el viento arrastrará,
Pareciendo como si nada hubiese existido.
Todo fue un sueño,
Todo fue fruto de una alucinación.
¡Y es que no somos nada
Si no avivamos nuestros recuerdos,
Aunque sea con unas simples ramas de cerezo!
