Haciéndome preguntas a mí mismo

 

Haciéndome preguntas a mí mismo

 

¿Qué es el tiempo?- me pregunto y me contesto:

En realidad, sólo es un poco de óxido

Adherido  a los sueños.

¿Qué es un sueño?

Es un lento caminar

Por unas calles que en definitiva,

No te llevan a ningún sitio.

Fruto de nuestro inconformismo

Lleva a mirarnos al espejo

Y te desesperas al ver que la arruga

Crece y se hace más profunda.

Luchamos por lo que amamos

Y si no lo conseguimos

Nos lo inventamos.

Es terrible afrontar nuestros miedos,

Más seguimos luchando con la tenue esperanza

De alcanzar nuestros deseos;

Pero generalmente, los deseos, los sueños,

Nuestras aspiraciones de  la vida,

Chocan con el grueso muro

De la indiferencia y el ostracismo.

Tus sueños poco o nada importan a los que no saben soñar

Les resbala como lo hace la lluvia en los cristales,

Más esa lluvia puede empañarlos,

Entonces, dibujamos un corazón

Acompañado de alguna ocurrente frase de amor.

Al poco tiempo ese corazón o esas ocurrencias desaparecen,

Sólo fue una ilusión vaporosa.

Y como toda ilusión borrada

Hace mella en el alma;

Las nubes grises preñan la tormenta

Y su milagro es el rayo que centellea

Iluminando la bóveda celeste.

Más eso, sólo dura unos segundos terrenales

Que, al fin y al cabo, no son nada,

Como sólo un poco de agua y  sal somos los hombres,

Incapaces todos de gobernar nuestro destino;

Pues el destino, no es otra cosa que una nube

Que bien puede pintarse de rosa en el crepúsculo

Como también pueden hacerlo de negras tinieblas

Bramando como una estampidas de toros.

A veces, no hacemos caso a la pequeña voluta,

Sin embargo, esa voluta puede ser la mecha

Capaz de arrasar sierras enteras;

El tiempo, es nuestro juez y nuestro ejecutor

Convirtiéndonos en polvo cósmico

Como la sierra abrasada,

Transformando su clorofila verde en negro hollín.

La sierra es entonces polvo de olvido

Guardando su secreto hasta el final de los tiempos.

Nadie tiene la culpa y a su vez,

Todos somos culpables de arrojar el vidrio

Propagador de la mortal llama,

Y de la horrenda ceniza que las manos mancha.

Hasta el más sabio, es sabedor de su infinita ignorancia,

El resto, somos borregos

Que lo único que hacemos es engordar

Para después, morir el día menos pensado.

 

Su deslumbrante palacio de oro

 

Su deslumbrante palacio de oro

 

Si los ángeles,

 Son los seres más bellos del universo,

Entonces, puedo afirmar que tengo suerte,

Porque he encontrado  uno.

Ese ángel me ilumina con su corazón;

Lo encontré un día  mirando a las estrellas

Una sombra rubia,

 Como  una espiga dorada por el sol deslumbrante

Aclaró las tinieblas de mis monótonos días.

Su belleza es imperecedera,

Y su elegante caminar son zafiros de pasión,

Desafiando a los albores del alba.

En sus ojos se haya la fuerza que catapulta

Al reino de los sueños fastuosos

Donde se accede al trono de su espectacular reino.

Sus palabras, llegan a mis oídos como sonoro incienso,

Emanando con ellos los sublimes suspiros.

Mi premio, fue gozar de su vendita atención,

Ello, me hace estar siempre contento,

Pues el cielo se toca con el terciopelo de su mirada.

Ante  sus pechos, se rinden los adversarios

Poniendo precio a su alma inmortal.

Mas su virtud es la de Madeleine,

Diciendo a todos que sí para decir que no;

Sus centelleos galácticos se cubren de hielo

Marcando las distancias con sus rayos

Para  romper su abstracta realidad:

Que su arrolladora gracia tiene dueño,

Despertando las fantasías;

Pero al mismo tiempo

Muestra su cristal ignoto,

Apartando la escalera

Para que les sea imposible acceder

A su deslumbrante palacio de oro.

 

El patito feo

 

El patito feo

 

Me cansé de ser el patito feo

En el señorial lago donde naufragan las estaciones;

Mis pétreos sentimientos se encadenan

Al olvido silente que envuelve  a las nubes.

Mi regalo quizá sea el resplandor de las estrellas

Y la luna devorada por el lienzo

Que se observa por rutina.

El anochecer muestra su ocaso

Mientras el abrazo romántico

Se engarfia con la gema del crepúsculo.

Yo te amé prácticamente 

Desde el mismo día que surgí del huevo,

Mi regalo fue existir pese  a ser el patito feo

Que deseaba buscar refugio bajo tus alas de oro;

Pues aunque increíblemente feo,

También soy  apasionado y loco.

Mi corazón me dice que no me arrepentiré

Pues tu sonrisa sigue dormida en mi mente.

Ahora deseo ser el cuco que en tu nido yace,

Por eso, cambiaré si hacen falta las plumas de mi traje

Para que tu mirada no dé con el vacío de mi pecho.

En mi reloj ceniciento se oye el tictac

Y mientras lo escucho,

Una frase se funde en su ritmo

Huyendo del alma,

Lugar donde se esconden los sinónimos de la realidad.

Más siento un frío temor a perder tu amor,

A perderlo por  no poderlo pagar;

Quizá, he nacido con esta insensatez

Mas tragaré  el orgullo si por  feo tú te vas.

 

Dando vueltas al sol I

 

Dando  vueltas  al sol

I

Ya he dado sesenta y seis veces la vuelta al sol.

¡Cuánto he viajado!

Sin embargo, tus recuerdos

Los veo tan cercanos que, aún adoro a esa niña

De quince años, que aparentaba tener sólo doce.

Quizá nuestros soles son irreales,

Y el trigal agostado por el viento del sur

Sólo sean recuerdos dorados de niñez.

Ahora, en vez de trigo sólo hay malas hierbas

Y nuestros bohemios recuerdos

Incitan  a ir  todavía más lejos:

A otra nebulosa, a otra galaxia,

Donde al cerrar los ojos

Podamos abrazarnos,

Y con los pies desnudos chapotear

Por las anaranjadas aguas del ocaso.

Las aves pensativas planean por la laguna

Sin malicia, suavemente,

Como suaves eran tus cabellos en el atardecer.

Con ellos adivinaba nuestro futuro,

Donde todo parecían  espigadas catedrales góticas;

Sin duda, eran las catedrales cimentadas en el alma.

¡Pero trágica ironía!

Esas catedrales, después de dar tantas vueltas al sol

Se han convertido en ermitas,

Donde Dios, pone a cada hombre en su sitio.

Dando vueltas al sol II

 

Dando vueltas al sol

II

El amor quedó consagrado en los cerros del olvido

Y las estrellas dejaron de chisporrotear.

Las quimeras de la gloria

Se marchitaron al igual que lo hacen las flores.

¿Es justo? ¿Tiene necesariamente que ser así?

Ni Dios, ni el sol, estarían de acuerdo;

Pero el fuego se apagó.

¿Qué horrendo crimen cometimos?

Nos estrellamos contra las estrellas del cielo

Pensando que quizá era nuestro mal menor.

Ahora, eres una auténtica desconocida;

Pues ignoro todo el resto de tu vida,

Y yo, sigo desterrado en estos páramos

Con la frente pálida, sin expresión.

El dolor devora el tiempo

Y el corazón no se siente.

¡Soy demasiado viejo!

Ya me he cansado de dar vueltas al sol,

Pues tengo un atolondramiento de tiovivo.

Busco la blanca vereda;

Pero mis vértebras tiemblan

Y hasta mis lágrimas furtivas lo hacen;

Pero las penumbras triunfan sobre los sueños

Que, a paladas, vacían mi vientre.

 

Dando vueltas al sol III

 

Dando vueltas al sol

III

Ya he viajado mucho sobre la celeste bóveda

Y todo se evapora como el charco lo hace

Cuando el sol en su linfa se estrella.

¡Ay, cuanto daría por un beso tuyo!

Pero me cerraste la puerta a cal y canto

Y dicha puerta no sólo se cerró con rabia,

Sino que incluso desapareció dicha puerta.

Ahora, por más puertas que aporreo

En ninguna te encuentro.

Las estaciones pasan, y yo, 

Sigo moviéndome alrededor del sol

Sin ver el capricho de tu primavera.

Recuerdo nuestro horizonte infantil 

Donde paseábamos de la mano

Contando los colores del arco iris.

Hoy me miro al espejo

Y sólo veo un reflejo de inquietudes,

Pues soy incapaz de sostener la vida;

Pero es tanto el amor que aún te tengo que,

Humildemente, pido estrechar nuestras relaciones

Con la profunda ternura de una mujer hermosa

Y un hombre que se deja  llevar

Por la corriente de sus  sentimientos.

El corazón tengo abierto y espero que tú

Puedas entrar nuevamente en él

Para poder  conseguir juntos

Dar unas cuantas vueltas más al sol.

Es inútil

 

Es inútil

 

Es inútil vivir sin un amor,

Inútil navegar en  río sin cauce,

Inútil caminar sin dejar  huellas,

E inútil es ser un árbol carente de sombra.

Hay quien se duerme en los laureles

Pensando sólo en el día de la resurrección,

Enigmático día si la rama del amor está abrasada

En esa hoguera donde fomentó el cariño;

Siendo el viento subversivo

La garra que  destrozó el lucero

Y que por refracción,

Daba origen al espejo de la vida.

Los ovarios del amor son fecundados

Por el crisol del druida vidriado de sudor,

Siendo el áureo ritmo de las divinas cosas

El aliento  perdido en la claridad incierta.

He  comprobado que, sólo soy una semilla

Consumiéndose bajo los destellos del sol,

Sin dar agradables frutos.

Pero así es la vida, es lo que hay:

Vivir  estrellado en mi inconformismo

Viendo  otras frentes laureadas,

 A veces, sin el mínimo esfuerzo.

 

El aire que respiro

 

El aire que respiro

 

Tiene el aire que respiro

Una memoria de siglos;

La existencia puebla de júbilo

La física que al corazón enamora;

Circundando las ansias

De estar al lado de la Venus colosal,

 Personificada en mujer.

Mi poesía levita ante su altar sagrado

Y cada pedacito de su flor,

Va engarfiada a la música de mis fantasías.

Mas la vida me apartó de su cielo

Y una angustia penetró en mis retinas,

Que, como cenizas, inflamaban la pasión

Derritiendo así la nieve diabólica

Que se mantenía viva en mi alma.

Era el  carmín de sus labios

La cúspide eterna,

Mientras en el graveo cielo

Deambulaban los destellos de los astros

Guiando a los poetas convertidos en cisnes.

 La mañana con su edredón de armiño

Saludaba al  cervato que correteaba

 Por las verdes praderas de la vida.

La lluvia es dulce,

Y la sangre enamorada

Es cual  vegetal huérfano en su universo.

La  victoria será estéril si envejece el aliento,

La mirada humilde nos da su adiós

Cuando el alma encuentra su eterna ceniza.

En sueños

 

En sueños

 

En sueños sin querer posé en tus pétalos

Luego, me marché sin hacer ruido;

Y en la oscuridad quedó mi cuerpo

Impotente ante el hecho acaecido.

Mis dedos rozaron tu suave terciopelo,

Mientras el  corazón palpitaba de alegría;

Fui un imbécil por creer tocar tu cielo

Ignorando  que al final despertaría.

Fui un pájaro embriagado de viento,

Quizá la tragedia de mi vida fue soñar,

Pues la realidad oscura me da miedo

Sus rejas de acero me impiden amar.

La vanidad se expande por el universo,

Manoseo mi barba canosa y pienso:

Que busco  amor y no lo encuentro

Por más que mis instintos sean intensos.

Sólo consigo tocar las nubes rosas

Cuando me hayo en el profundo sueño,

Luego se van como frágiles mariposas,

Aceptando ser  un hombre  pequeño.

 

Para ti bella mujer

 

Para ti bella mujer

 

No quiero contar mi vida,

Quiero que me hables de ti;

Si la vida ha sonreído,

Si algún amor has tenido

O si fuiste un día feliz.

 

Si has tenido algún amigo

Que de este mundo voló,

Quiero coger su testigo

Para amarte por castigo

Como Cristo nos amó.

 

Quiero  tapar el vacío

Que la ausencia me dejó,

Pues  ha llegado el estío

A la corriente de un río

Que en tu mar desembocó.

 

Ahora con voz melancólica

Mis susurros son canción,

Pues hasta mi triste armónica

Se ha convertido  pletórica

Fruto de mi inspiración.

 

Tu bello rostro  me inspira,

En el aprecio el candor,

Y en  el éter se transpira

La ilusión del que te admira

Por  tener cerca tu flor.