Dejando atrás a la aburrida tribu

Dejando atrás a la aburrida tribu

 

Oculta en la estación se adivinaba

El vaivén nocturno de la lluvia,

La ansiedad de las nubes celestes,

Se ciernen ondulantes en la vaporosa ciudad,

 Suspensa en la noche con sus cuevas de oro,

Sintiendo la llamada de las pomarrosas;

Los astros recorrían la noche

En sus ignotos rumbos,

Como la última mujer

Caída en los jardines del deseo;

Hendida sobre el corazón de la tierra;

Un cuerpo flota en su destino

Llenando de hojas el otoño de sus sueños.

 

Las rosas de purpúrea sangre

Se clavan como oscuras flechas

En la inocente sonrisa del crepúsculo.

Mientras los poetas tiemblan de frío,

Beben y se emborrachan de viento,

También se casan, y a veces incluso tienen hijos;

Es probable que tengan amantes

Sarmientos inquietantes abrazados

 A las arrugas de  su vida.

Cada arruga es un amor

Y cada plenilunio una carta

Donde se oyen sus palabras en bajito.

Es su paraíso y su  averno.

 Con tristeza muda,

Comparte con rapidez su corazón de amante.

La muerte está en la flor del geranio,

Ahora encendido en la gaviota del amor,

Que pierde la memoria y ya…

No sabe regresar a su oscuro mar;

Pero el guardián de la noche

Se acerca al precipicio de las sombras

Donde la belleza impetuosa

Deslumbra a su amor oscuro.

Pájaros de nieve se estrellan

En las laderas de las palabras,

Y en las verdes altiplanicies

Los pastores observan a las grullas

Por sus secretas pistas aéreas.

Voz que aviva la geometría de caracol,

Y el  Edén asciende como llama viva.

Y ahora el sol es serpiente

Que se ríe de los cantos de sirenas.

La víbora se desmaya,

Cicatrizando sus jóvenes heridas.

Aquí dejo mis huesos, mi alma,

La sabia de mi sangre, mis cantos,

Mis aciertos, verdades y mentiras,

La poesía de mi pecho  queda abierta

Mientras se desploma el sendero de la vida,

Dejando atrás a la  aburrida tribu

Que siempre formula las mismas preguntas.

¿Quiénes somos? ¿De dónde venimos? ¿A donde vamos?