¿Dónde está el trébol?

 

¿Dónde está el trébol?

 

Las vacas del prado,

Ante un horizonte amarillo

Se encogen   de hombros;

No saben qué hacer,

Ni qué mugir, ni qué rumiar.

Por eso, se quedan mirando

Unas a otras,

Quizá preguntándose:

¿Dónde está el trébol?

¿Quién lo pisoteó hasta consumir su raíz?

Nadie vio a nadie hacerlo;

Pero echan en falta a la nube que dio sombra;

Desde que no hay nubes, no llueve,

Y desde que no llueve, no crece el trébol.

Luego seremos como la raíz seca,

-Dicen unas a  otras,

Y desapareceremos como el jugoso trébol.

Sólo nuestras boñigas harán recordar

De que en estos valles hubo vacas

Con las ubres rebosantes de leche,

Y terneros que, con sus mugidos, alegraban la campiña.

Luego, sobre estas lomas áridas y sin vida,

Se alzarán túmulos

Y ellos, como nuestras boñigas,

Servirán para recordar

Que hubo un tiempo donde los rebaños

Convivían con los hombres.

¡Ah, qué tiempos aquellos

Cuando habían nubes que llovían a tiempo!

Sin nubes, prevalece el polvo,

El polvo, nos hace viejos,

E invita al eterno descanso.