Canto a la primavera

 

Canto a la primavera

 

Aaaaah, aaaaah, aaaaah, aaaaah...

El mundo, el mundo, el mundo, el mundo...

Puede ser una guía turística,

o libros,  emborronados de tinta

Tras  empaparse con la lluvia.

 Pueden ser inocentes dibujos de niños,

pero también crueles patíbulos,

alambradas de espinos

  o hachas de reluciente acero .

Tú lo eliges amigo y compañero.

 lo primero, lo segundo o lo tercero.

 pues todo   está bien revuelto

 y en arrugado pañuelo.

Aaaaah, aaaaah, aaaaah, aaaaah...

La corteza del mundo está compuesta

por ilusiones y nubes pasajeras,

 y también por  calaveras 

que presienten la muerte amarga y lenta.

Unos hombres hay  matan

 otros huimos de pavor;

No podemos convencer a las balas

Para que cambien de dirección. 

No, no,  no, no, no, no, no, no...

se puede ni aunque lo pidamos por favor.

Existen  pirómanos que disfrutan

viendo quemar su inmobiliaria,

Por el morbo que existe, y gusta.

 levantar la antorcha incendiaria.

Aaaaah, aaaaah, aaaaah, aaaaah...

Los seres superiores , superiores, superiores...

pintan con sangre la geografía,

Más  hipnotizan, con sus  resplandores

y encima vemos su pornografía.

hay que joderse, hay que joderse...

Podemos dormir en los laureles

Y al despertar suspiramos:

¡Menos mal que todo era una pesadilla

 Más luego, apenas das dos pasos, 

vemos otra vez morder la cola

a la misma  pescadilla.

Aaaaah,aaaaah,aaaaah,aaaaah...

Veo a  figuras fantasmales

Que parecen caminar sin rumbo.

Quizá el mundo es  ya muy viejo,

 o somos  nosotros los que s vuelven viejos.

Sus piedras son viejas,

Y sus abismos, infinitos;

¡Pero hay que aguantar con el trágala! 

pues en nuestro sino, está escrito.

Revienta, revienta, revienta...

 por la desesperación,

El mundo es uva que fermenta 

 provocando el mosto del dolor.

Hoy te toca a ti, mañana  será el otro,

O aquel que no sabes quien será.

El problema es cuando te toca a ti,

O a algún querido familiar.

Aaaaah, aaaaah, aaaaah, aaaaah...

El mundo es frío y luciente

Como el hacha de un patíbulo,

Y lo más extraño, es que pese a vestir con harapos,

Aún haya quienes componen poesías.

Todo  fantasía, todo fantasía,  todo fantasía...

Vaya, vaya, vaya, vaya barbaridad

Habría que tener ojos de búho

Para ver luz en la completa  oscuridad.

Aaaaah, aaaaah, aaaaah, aaaaah...