viernes, 22 de noviembre de 2019

Su blanca calavera


Su blanca calavera
No hay escritor que nunca muera;

Pero el tiempo eterniza sus escritos;

Ya sé que la muerte es gran barrera

Y que se accede a pequeños pasitos.

Más al ver que pasó la primavera

Con su belleza y sus grandes mitos;

Ves del invierno su blanca calavera

Saciada de sus antojos y apetitos.

No empleé palabra alguna que doliera

Como no duelen los versos eruditos,

Quizá el resumen de la vida es quimera,

Y creemos ser águilas, siendo pajaritos.

Más ojalá un simple alfiler sirviera

Para propagar al viento hoy mi gritos,

Para que mi martirio en la cruz creciera

Como nubes en  espacios infinitos.

 

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