Su
blanca calavera
No hay escritor que nunca muera;
Pero el tiempo eterniza sus escritos;
Ya sé que la muerte es gran barrera
Y que se accede a pequeños pasitos.
Más al ver que pasó la primavera
Con su belleza y sus grandes mitos;
Ves del invierno su blanca calavera
Saciada de sus antojos y apetitos.
No empleé palabra alguna que doliera
Como no duelen los versos eruditos,
Quizá el resumen de la vida es quimera,
Y creemos ser águilas, siendo
pajaritos.
Más ojalá un simple alfiler sirviera
Para propagar al viento hoy mi gritos,
Para que mi martirio en la cruz
creciera
Como nubes en espacios infinitos.
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