La
calle del desengaño
Hace bastante tiempo dejé atrás la infancia,
Con ella, esparcí las semillas de mi
inocencia;
Pero llegada la hora de la cosecha
La vida sólo ofreció desengaños a
paladas.
Mi orgullo se yergue como montaña
en el valle,
Son los otros los que se equivocan
a diario,
Pero se tragan sus disculpas
Como si fuesen mosquitos del
pantano.
La vida continua,
Sin saber quien tendrá la última palabra
O quien dará su humillante bofetada
En la calle del desengaño.
Tiburones con corbata
Compartimos soledad de isla,
Mi bandera ondea en el mástil
Del velero que flota a la deriva,
Mientras otros, presumen de sus
aletas de tiburón.
La vida les sonríe
Cosa que a mí me produce poca
gracia
¡Detesto a los tiburones con
corbata!
Y a sus rémoras que parecen
sanguijuelas
Para conseguir sus deseos
materiales,
Les protege su hado y Dios lo
consiente.
¡Yo, protesto! ¡Que ahí quede!
¿Más de qué me sirve?
¿Quizá para desahogar mi corazón?
¡Bueno, pues no es poco!
Días
odiosos
Los días más odiosos para mí,
Son aquellos en los que no se saca ningún
provecho,
En esos días, la conciencia y la
mente
Se relajan de tal forma,
Que no germina idea alguna.
El cielo se desnuda de meteoros
Y los pájaros dejan de volar
Sobrecogidos por su hastío.
Sólo el ruido molesto de las
cañerías
Y el lloro histérico de algún niño,
Rompen la monotonía del silencio,
Como si de esa manera, fuesen los
únicos seres
Capaces de protestar ante un día
absurdo, sin meta alguna,
Porque el corazón, fatigado por el eco de su materia oscura,
Pierde la ilusión como se pierden
las hondas de la piedra
En el lago profundo de la melancolía.
Mi
viaje a Estocolmo
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Estaba ya preparado:
La mochila en la espalda,
El móvil bien situado
E ilusionada mi alma.
¿Cómo sería Suecia,
Lugar donde me marchaba?
¿Lleno de mujeres rubias
Con belleza inusitada?
Quizás ya a estas alturas
Me la encontrase nevada,
Y todos sus habitantes
Quedasen en sus moradas.
Yo viajaba hasta Estocolmo,
La Venecia Escandinava,
Ciudad sin duda muy limpia
Pues su gente es educada.
Sólo serían cuatro días
El tiempo de visitarla,
Pues el dinero escasea
Y es estrecha mi ventana.
La sensación de volar
De esta ave mediterránea,
Producía escalofríos
Por algo que me agradaba.
No sabía qué pasaría,
Qué aventuras me esperaban,
Sólo serían cuatro días
Que hasta en la cárcel se pasan.
Al no entenderles su idioma
Serían las barreras altas,
Confiando en mis pardos ojos
Y en la sonrisa de España.
Ahora llegado a este punto
Dejo estrofas salteadas,
Mas cuando llegue la vuelta
Os diré todo que falta.
Lo que más me impresionó,
Lo que más he echado en falta,
Y entonces podré deciros
Que esta historia está acabada.
Los
ojos que nunca
se cansan de mirar
Las fotografías de esta pared
Son recuerdos del pasado,
Improntas que reflejan un estado de
ánimo,
Vivencias enmarcadas en un presente
Y que por el hecho de ser únicas,
Tienen un valor sentimental,
afectivo, de cariño…
Estas fotografías, colgadas en la pared blanca,
Me miran con ojos fijos, me
siguen, nunca se cansan,
La vaca cogida por los cuernos,
El roscadero sostenido por hombres
curtidos
En las fiestas del pueblo
Para frenar el ímpetu salvaje del
animal;
La carreta cargada de amigos de la
misma añada,
Las fotos ceremoniosas de la boda
de los bisabuelos
O la de los primeros paseos al
inicio del noviazgo.
Estas personas ya no están entre
nosotros,
El tiempo se tomó la justicia con
su mano de hierro,
Aunque ya no envejecen,
Quizás otras fotografías de los que
aún vivimos
Sean colocadas en otras paredes, en
otras alcobas,
Para al final poder decir:
“Estos son nuestros antepasados”
Los
molestos tábanos
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En este tiempo estival, de ayuno severo,
He procurando inhibirme de
problemas,
De pensamientos filosóficos,
De buscar lágrimas falsas,
De crepúsculos púrpuras,
De flores exóticas.
He procurado barrer de mi cerebro
Los tábanos molestos de agudos
estiletes,
Los cuales, te hacen saltar y dar
manotazos desesperados;
Pues aparecen sin necesidad de
buscarlos.
En esta situación, la felicidad es
inmensa.
Colocarme la venda en los ojos,
Fue la mejor manera para
tranquilizar los nervios y el corazón;
Pero esa venda, sabía que tenía el tiempo contado,
La vida continúa, y los crueles y
desaprensivos tábanos,
Vuelan a su libre albedrío,
Llegando a comprobar que si antes
eran cientos,
Pasado un tiempo se multiplican
como las malas yerbas.
No hay pesticida que pueda con su
orgullo y su poder,
Y por tanto, engordan haciéndose
más ver.
Los tábanos, siguen ocupando sus
escaños,
Siguen presidiendo las federaciones
deportivas,
Siguen derribando aviones en los
que vuelan
Los que un día alzaron la voz
revelándose,
Las puertas giratorias siguen
engrasadas para estos tábanos,
Siguen dirigiendo el narcotráfico,
Las crueles e injustas guerras,
Y siguen colocando vallas para proteger
su imperio.
Nadie puede con estos tábanos.
Nunca dimiten.
Haría falta que se alinearan los
astros,
Para que se les empezase a señalar.
¡Son ellos!
Hace veinte años a mí me hicieron…
¡No te remontes a tanto tiempo!
Antes de ayer, ayer, hoy mismo, me
lo hicieron a mí.
Pues lo consideran tan natural,
como natural es respirar:
“Reírse de las desgracias y
aprovecharse del prójimo”
Un
gran rebaño no hay duda
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Serán tiempos difíciles,
¡Pero nadie se priva de un
capricho!
Si es menester se dejarán por unos
días de comer,
Alargarán su visita a la peluquería,
Se privarán de ir al cine, al
teatro,
O cualquier lugar donde haya que pagar.
Y ahí están, tomando el sol,
Mezclados con los terratenientes.
Quizá, tomar el sol en primera línea
de playa
Nos hace más iguales,
Pues todos ocupamos el metro
cuadrado que nos pueda tocar
¡Y si no nos corresponde, lo
disputamos con quien haga falta!
Como la oveja disputa la sombra del árbol añoso
Cuando el sol de canícula aprieta.
El problema, es que se nos compare
con ovejas,
Pues todos formamos parte del mismo
rebaño humano.
¡Pero cuidado, las alimañas
acechan!
Estas aprovecharán cualquier
descuido
Para robarte bien sea el teléfono móvil,
La cartera que tengas con los
cuatro cuartos,
Los enseres que lleves en la
mochila,
U otros objetos sin ningún
miramiento.
Son hienas acechando a su presa;
Les da igual si están moribundas
O gozan de un perfecto estado
de salud.
¡No les importa la edad, ni el
color de sus cabellos!
Los objetos brillan, y eso les hace
ser atractivos.
No es menester ir al Brown de new
York, para que te saqueen,
Cualquier banco del parque,
Cualquier calle o avenida por ancha
que sea,
Les puede resultar un sitio ideal.
No te dejes abrazar efusivamente
Creyendo que el que lo hace te ha
confundido
Con una persona que hace tiempo no veía,
El abrazo, es el imán para atraer
cualquier objeto de valor,
Luego se disculpará con una
sonrisa;
¡Pero mira tú muñeca! ¿Conservas el
reloj?
¿Conservas tú cartera? ¿El anillo
que te regaló tu madre?
Pues tus manos parecerán hechas de
jabón.
La policía está ahí, pero harán la
vista gorda,
Pues en caso de entrometerse, igual
le birlan hasta la gorra.
España en verano se masifica
Llegando a multiplicar su población
en cinco o seis veces.
¡Un gran rebaño, no hay duda!
Pero no hay que olvidar que en los
grandes rebaños
También existen las ovejas negras.
Mil
maneras de morir
Podrá haber mil sitios para morir;
Pero sólo uno donde se morirá;
Se podrán tener mil amores;
Pero sólo uno te corresponderá.
Lo curioso, es que tanto el amor
Como el sitio donde morir
No tienen la potestad de elegir;
Esa elección no es nuestra,
Salvo que se tenga un instinto
suicida;
Pero en tal caso, nunca se puede
elegir
La forma, el arma, o el elemento.
Todos están ahí, esperando,
Como la piedra espera en el
precipicio,
La soga, el río, el mar, la cárcel
o el frio cuchillo.
No se puede elegir la consistencia
de la soga,
Ni su grosor, ni su longitud
Para poder alzar nuestra cruz.
Te podrás ahogar en la apacible
playa,
En medio del océano embravecido,
O simplemente con una miga de pan,
Sólo el destino lo sabe,
Y aunque no se creyera en el
destino
La certeza es que el destino
No tiene apegos ni sentimientos,
Él es quien decide el último
segundo,
El último latido,
La última mirada,
El último rictus.
Hasta la nieve blanca y pura
Acaba derritiéndose por el sol
abrasador;
Hasta la flor más bonita del jardín
Tiene los días contados,
Y nosotros, somos un número
Para saber el orden dentro del gigantesco bombo estelar;
Pero al final, por mucho que nos
queramos escabullir,
Nuestro número sale.
Por tanto, un número del infinito
que se puede borrar,
Una inmundicia que se puede tirar,
Un recuerdo que se puede olvidar.
Somos
unos caníbales
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Somos unos caníbales,
Nos comemos todo lo que nade,
corra, o vuele,
Con tal de que tenga un corazón.
¡Pobres cerdos!
¡Pobres pollos!
¡Pobres corderos!
¡Pobres…!
¡Engordar para morir!
¡Pobres toros!
Que después de ser mareados por un
trapo rojo
Para diversión de los espectadores,
Se
acaba dándole la estocada,
Para después, satisfacer nuestros instintos
caníbales.
¿Y la cabra? ¿Qué aliciente tiene el tirarla desde el campanario? Sino para ver en qué estado
queda.
Pero son fiestas. Y en fiestas,
todo vale,
El caso es que la gente se divierta pese a los
males ajenos.
¡Qué mal nos hicieron!
¡Qué tiranos nos hicieron!
¡Qué torpes!
¡Qué cortos de miras!
Cuando se extingan los animales
Al igual que Saturno,
Nos comeremos a los niños,
Por el mero hecho de que son
proteínas,
Y por último nuestros propios
órganos.
Alguno dirá que exagero;
Pero es lo que veo por el camino
que vamos.
Yo, en lo único puro que creo,
es el viento,
Pues tiene la facultad de estar en
todas partes,
Y el único, que es capaz de guiar a
las nubes
Por los senderos del cielo.
Después
de tanto oír y oler
La edad, me hace cambiar,
Pisando donde ya está machacado;
Es verdad que se ansían los senderos estrechos,
Aquellos que incluso te impedían el
paso;
La intriga fue que supe dar la
vuelta
Tras cientos de veces intentándolo;
Lo fácil, sería volver a un sendero oscuro
Arriesgándome al furor de la
tormenta;
Ahora, esas tormentas las observo
bajo techo,
Sin importar que caigan chuzos de punta,
Porque estoy rodeado de recuerdos
agradables,
Objetos decorativos que, hasta me
sorprendo.
Fuera de mi cobijo, la savia verde predomina,
La nube descansa. Pero en la lejanía,
Siguen rugiendo los formidables truenos.
En su diccionario, caben todos los
horrores,
Todos los errores, todos los
amores.
Me pongo triste. Al pensar que, posiblemente,
Alguien tema a la tormenta y asustada
Ponga los pies en lo alto de una
silla,
O vuelva a la cama para protegerse
Tapándose hasta la cabeza para aislarse.
Las tormentas del alma también causa
estos efectos.
En el exterior, el verde aún quiere
más,
Adora esa clase de música
atronadora,
Pues ella, es la precursora de la
gentil lluvia;
La lluvia refresca y purifica el aire
Y luego, todo huele a tierra mojada,
Sabor agradable e inspiradora de
deseos ocultos,
También prohibidos, porque alguien,
Dijo una vez que era pecados mortales.
¡Curioso por ser alguien que tiene
el poder de alzar la voz!
Muchos le hicieron caso y aceptaron
dicha ley.
Pero el alma no entiende de leyes
Y se niega a perder su libertad.
El presente se forja a base de recuerdos,
A veces, sombríos, a veces con
intensa luz,
Siendo esa luz, la que hace ver las cosas
Que permanecen ocultas
Tras el velo de los perjuicios divinos.
Los mortales, muchas veces nos
achicamos
Ante la potestad divina;
Pero a veces, es capaz de revelarse
Y preguntar por qué ha de someterse
A alguien que ni siquiera ha visto.
¡Está bien seremos ángeles caídos,
Hombres con cara roja y cuernos
afilados!
Pero tenemos la facultad de pensar,
Y la capacidad para tener un
criterio propio.
La edad, es sabia, sólo los niños
obedecen
Y se dejan llevar de la mano,
Porque todavía carecen de
conciencia.
Más la conciencia, se engrandece
Conforme avanzan los años haciéndose libre.
¡Qué digan lo que quieran!
¡Qué ladren como perros sedientos
de sangre!
A estas alturas de la película,
Ya nadie puede decirme lo que debo
hacer o decir,
Cuando la mentira se pasea por
doquier.
Es ya tan habitual, que te hacen
confundir el día con la noche.
Nada de lo que se dijo ayer tiene
sentido hoy,
Porque son los mismos perros con
distintos collares.
¡Pero bueno, créeles para así
facilitarles
Que sigan incrementando su capital a
costa de los ingenuos!
¡Qué no, que todo se hace con un
fin materialista!
¡Ya sé que no me has oído!
Quizás porque tus orejas son pequeñas
todavía,
Y tu nariz, no tiene el fino olfato
del sabueso.
Por curioso que pueda parecer, las orejas
y la nariz,
Son los únicos miembros que siguen creciendo.
Yo antes era chato, y las orejas
las tenía pequeñas;
Pero después de tanto tiempo
de oír y oler,
Han crecido tanto que no me las
reconozco.
Por tal motivo, que no me vengan a
dar lecciones
Alguien que no me iguale o supere en edad.
